43 grados

Dicen que Saltillo es otra cosa

2009-09-24T22:05:00.000-07:00

(Foto: Daniel Becerril)

Anoche hice una última caminata por las calles de mi querido Centro Histórico de Saltillo. La brisa empapaba mi rostro y aunque el frío invadió mi cuerpo, nada pudo detener ese adiós con esperanzas de hasta luego.

Recorrí con pies y memoria cada piedra, cada reja, cada ventanal que parecía asomarse a despedirme -o al menos eso me gusta creer-. Mis pupilas escanearon la fachada de la Catedral de Santiago para no olvidar ninguno de sus barrocos detalles.

La empinada calle Bravo me remontó al soundtrack de mi infancia, donde sonaba una y otra vez el corrido de Agustín Jaime. Además, fue ahí, en una bella casona, donde inició mi segunda etapa como hijo putativo de Saltillo. ¿Cómo olvidar esas farras a muerte? (y esa amistad a prueba de todo, señor Castillo).

Mi despedida había iniciado un par de horas antes en la Arena Pavillón del Norte, donde el silencio de las butacas vacías me recordaba a gritos lo mucho que voy a extrañar ese lugar. Mis manos recorrieron cada centímetro del enlonado como queriendo robarse los recuerdos de todo lo que vivimos ahí, las glorias pasadas y las que nunca llegarán.

Como el reloj no detuvo la marcha me dirigí nostálgico a casa y al llegar a la esquina volví la mirada para que mis pupilas atesoraran esa imagen que no sé si volverá.

Esta mañana, desperté y la nostalgia aún dormía, así que intenté no hacer ruido para evitar despertarla. Salí a la calle y vi el amanecer mientras caminaba al trabajo. Al llegar fui directo a la prensa para sentir el olor de la tinta. Luego entré a oscuras a la Redacción, encendí las luces y eché un vistazo a ese espacio que pocos conocen así, en su intimidad, tan tranquila, inerte.

Es mi último día en este sitio donde he dejado, al menos, cinco años de mi vida.

Gracias a todos. A mis compañeros y amigos.

Gracias María por ser mi única lectora cautiva, un abrazo.

Agúr con sabor a Golondrinas...

Meritita coincidencia

2009-09-24T21:12:00.000-07:00

Hace un par de semanas escribía sobre la metamorfósis, eso que te hace cambiar, para bien o para mal.

El momento de la transformación llegó y, aunque parezca estúpido, para mí es importante. Este día cambio de piel y hasta de nombre... también de actitud.

Agradezco a mi hijo Dazaev que me lo haya prestado por estos años y, precisamente, por respeto a él lo dejo, para que crezcan juntos y formen su propio rumbo.

Yo me quedo con un nuevo 'rostro' y el mote de Blátido, así mero, sin más rodeos.

Pues bien, para este humilde cucaracho vienen más cambios y ojala que valga el mito de que la especie aguanta todo, hasta un desastre nuclear -dicen-.

Una llamada telefónica cambió mi rumbo, me trazó un nuevo camino como diciendo: Es tu oportunidad, zoquete... o como dicen los chilangos: ¿Vas a Querétaro? porque se va a caballo.

En fin, esta transformación coincide con el inesperado regreso a la tierra que me vio nacer...

¡Agúr!

Metamorfosis

2009-09-02T12:29:00.000-07:00

Según el Diccionario de la Real Academia Española:

metamorfosis

(Del lat. metamorphōsis, y este del gr. μεταμόρφωσις, transformación)

1. f. Transformación de algo en otra cosa

2. f. Mudanza que hace alguien o algo de un estado a otro, como de la avaricia a la liberalidad o de la pobreza a la riqueza

3. f. Zool. Cambio que experimentan muchos animales durante su desarrollo, y que se manifiesta no solo en la variación de forma, sino también en las funciones y en el género de vida

A -casi- todos nos llega alguna vez en la vida aquella extraña cosquilla de cambiar, hacer algo nuevo, transformarse, irse a vivir a otra ciudad, jotear, en fin... dejar atrás algo y seguir adelante o hacia los lados, eso no importa.

Ahora me toca a mí y, gracias a Dios, no me dio por jotear... porque me dicen que duele mucho. Voy a cambiar, lo sé. Un cambio de piel y hasta de nombre.

¡Agúr!

2009-06-11T14:13:00.000-07:00

Hermosillo: Lágrimas en el desierto

Me duele y mucho. En verdad me desgarra escribir sobre lo ocurrido en la guardería ABC de mi preciosa Hermosillo, pero creo que es necesario para sanar el alma. La herida es muy grande y la simple negación no ayudará para que desaparezca.

Mi corazón está hecho pedazos por todos aquellos pequeños que no conocí, que nunca abracé y que jamás conoceré sus nombres y rostros... Debo confesar que, después de 10 años de reportear asuntos policiales y de narcotráfico, me creía completamente inmune e insensible ante cualquier tragedia, pero no es así.

Nada me une a las víctimas y sus deudos, más allá de la geografía, pero eso no ha sido impedimento para que mis ojos se llenen de llanto cada vez que pienso en ellos. Veo a mis hijos y lloro, simplemente lloro.

También me conmueve conocer las historias de quienes arriesgaron sus vidas por el centenar de niños que lograron sobrevivir. No me sorprende, porque hay mucha gente buena.

Lo que no tolero es que ahora me inunden el correo con cadenas y demás mensajes que, más allá de denunciar parentescos y presuntas influencias en los gobiernos federal y estatal, politicen los hechos con miras en las próximas elecciones. Eso es no tener madre.

Dios los bendiga.

Agúr...

Ficheras y teiboleras de Saltillo II

2009-03-23T10:20:00.000-07:00

Segunda parte: ¿Bailando por un sueño?

En la vida todo es evolución, la eterna transformación para sobrevivir adaptándose a lo que sea. Las antiguas ficheras también tuvieron su salto evolutivo, digno de ser estudiado por Charles Darwin, al transformarse en las modernas teiboleras.

Aunque los salones de baile no desaparecieron, ahora el lugar por excelencia para disfrutar la alquilada compañía de mujeres es el llamado table dance.

Es por demás conocido que en Saltillo no existen "teibols"... la autoridad tolera el funcionamiento de un cine porno "sólo para hombres", la prostitución en La Alameda, en calles y bares, pero antros de perdición como los malditos table dance están ¡pro-hi-bi-dos!

Eso es en términos generales, pues existe en la colonia Guerrero un pequeño reducto llamado la Ciudad Sanitaria (sic). Un paraíso para quienes les gusta vivir de noche. Es ahí, en la zona de tolerancia, donde se ubican los únicos dos o tres table dance de la capital coahuilense.

Entre pachangas y cariñosas

La primera visita a la Ciudad Sanitaria de Saltillo es casi una experiencia mística, es como un temascal donde todos y cada uno de tus sentidos se agudizan. Todo lo ves, lo oyes, lo hueles y lo sientes con mayor intensidad.

Ya sea que llegues en taxi o en tu propio "mueble", tienes que pasar por el filtro del Ayuntamiento en el que pagas 5 pesotes a manera cover y, acto seguido, hay que dejarle pa'l café al policía municipal que se encarga de realizarte una revisión corporal de rutina... Eso debería ser una señal, una advertencia de que saldrás de ahí manoseado y sin dinero.

En aquel extraño lugar hay de todo, como en botica. Salones de baile, teibols, billares, restaurantitos, tienditas y cuartos pa'l pisa y corre. Todo en sólo cuatro pequeñas, jodidas y polvorientas calles.

El primer encuentro con una fichera fue fugaz. Una mujer malencarada se me acerca y me invita a bailar: "Ándale güero, vamos a bailar pa' hacerme la cruz". Le digo que no traigo cambio y le agradezco el cumplido, pero insiste: "Vamos pues, no te voy a cobrar, es pa' la buena suerte" y me jala del brazo hacia la pista.

La mujer me aprieta fuerte y es ella quién inicia el interrogatorio para descubrir cómo me llamo, en dónde trabajo y en qué colonia vivo.

Por un momento siento cómo podría ser una fichera, pues me sigue apretando mientras intento tomar distancia -sin perder el paso, desde luego- y contesto a medias a cada una de sus preguntas.

Al fin termina la canción y le agradezco una vez más el gesto. Pretendo que me suelte la mano y su rostro se transforma: "No me sueltes, qué vergüenza, nos están viendo... no me dejes sola", repite casi balbuceando y es cuando me percato que mi extraño sex appeal obedece a que la mujer está dopada. Como puedo me suelto y huyo.

Apurado camino unos cuantos metros y entro en la siguiente puerta. Aún no me acostumbro a la oscuridad cuando soy flanqueado por dos horrendos tipos vestidos de mujer. ¡No mames! Doy media vuelta y, literalmente, me detienen de los huevos. "No te vayas papi, quédate un ratito", me dice una voz que aún taladra mis oídos. No está de más decir que salí despavorido.

Llego al Pachangas y me siento como rayo en una de las mesas próximas a la pasarela donde baila una joven con el pecho descubierto. La observo fijamente por varios minutos, casi sin parpadear, como si mi mente quisiera reivindicar mi abollada heterosexualidad.

Al terminar el show de Alexa, el "diyei" pide aplausos y programa una canción que desconozco, pero que es "puro Colombia" y provoca la locura de los parroquianos que se abalanzan sobre pista para mostrar sus mejores pasos, en tanto, los más afortunados amacizan a las teiboleras para bailárselas "de a gratis".

Una vez recobrada la confianza, salgo del lugar y me encuentro a una mujer con un escote descomunal que me invita a acercarme. "¿Qué onda, vamos al cuarto?", cuestiona y como la desairo me exige invitarle una caguama en desagravio. Acepto.

En una pequeña cantina, Norma me cuenta que cada fin de semana viene a Saltillo desde Monclova para laborar en la ficha y el talón. Su familia cree que viene a trabajar en servicios de banquetes, sin saber que son sus propias carnes las que están en el buffet.

"Comencé a venir porque me invitó una vecina. Yo veía que ganaba dinero y se compraba cosas... le pregunté qué hacía y primero me dijo que trabajaba en banquetes, pero después me contó la verdad porque le dije que quería trabajar con ella", comenta entre sorbo y sorbo.

Aunque no quiso decirme su edad, su rostro aparenta andar en los 30s. Es dejada y tiene un hijo de 10 años. "Si comencé a bailar y putear fue por él, para comprarle las cosas de la escuela y que no falte comida en la mesa", argumenta.

Minutos después termina la cerveza y, por ende, la charla.

Sigo el recorrido y mis ojos se topan con una fachada que no puede ser más atractiva: El túnel de las cariñosas. Detrás de la cortina que sirve de puerta se encuentra una decena de mesas llenas al tope. El reguetón sirve de pauta para que Vanessa muestre sus mejores pasos de baile y su habilidad en el tubo.

Una chica me abraza por la retaguardia y me saluda de beso. Quiere que le invite una copa, pero le digo que no y le miento: "Al rato, voy llegando y espero a unos amigos". Antes de retirarse se acerca a mi oído y susurra: "También hago cuartos".

Desde la barra una mujer enorme, tal vez de 1.80 metros -con sus mega zapatillas de plataforma- me llama y me dejo llevar por el canto de las sirenas. Como todo es negocio, también me pide una copa y se la brindo, mientras que la chica que desprecié momentos antes me observa como diciendo "qué poca madre".

El reguetón sigue y el show también, pero mi atención se centra en Linda, regiomontana con más de 8 años de teibolera en tierras saltillenses.

"¿Desde cuándo bailo?... Uhh, hace ya mucho rato, empecé en otro lugar que ya cerró, se llamaba el Cueros y era el más visitado de aquí, así como ahora El Túnel", recuerda un tanto nostálgica.

Su rostro cambia cuando le pregunto el por qué comenzó a bailar y prostituirse. "Primero fue para que mis dos hermanos estudiaran, ya hicieron la prepa y hasta la carrera allá en Monterrey, pero ahora sigo para pagarle el tratamiento de cáncer a mi mami".

Sus ojos se llenan de lágrimas y asegura que a pesar de que su vida ha sido muy dura, volvería a hacer cada uno de sus sacrificios para sacar adelante a su familia. "Ahora, si supiera que hay remedio para mi mami, haría esto y más por ella...", expresa y se niega a seguir platicando. Me abraza y se refugia en un pequeño cuarto que les sirve de vestidor.

En la pista, Kenia arranca suspiros con su cadera king size. "¡Esos son culos, no los que corrieron!", grita un espontáneo.

Junto a la puerta, me topo con una joven muy guapa y sólo por inercia le repito la frase que minutos antes me dijeron: "¿Qué onda, haces cuartos?"... "Ni que fuera albañil", contesta y me da la espalda riéndose. Es cuando decido que es hora de ir a dormir.

Camino a la salida, una anciana me llama a su cuarto y finjo demencia, a pesar de la enorme curiosidad que siento por conocer qué hace una mujer de su edad en ese lugar. Pero ya fueron demasiadas emociones para una sola noche.

Tiempo después supe que la madre de Linda murió. Ella, sigue bailando...

¡Agúr!

(Fotos: Cuartoscuro)

Ficheras y teiboleras de Saltillo I

2009-03-09T09:35:00.000-07:00

Primera parte: Promotoras culturales

El cine nacional de las décadas de los 70s y 80s ofreció una imagen pícara del mundo de las ficheras en México, donde todo era felicidad y las mujeres aceptaban con singular alegría su condición de mercancía. Nada más lejos de la realidad.

En la actualidad, el oficio sigue vigente y Saltillo no es la excepción al ofrecer una gama de lugares donde se ejerce la "ficha", entendiéndola como el cobro que se hace por bailar, acompañar a los clientes y hacerlos consumir, ya sea en los tradicionales salones de baile o en los modernos table dance.

Las ficheras y su mutación, las teiboleras, forman parte ya de la cultura popular, sean o no socialmente aceptadas. Se pueden escribir extensos textos a favor o en contra de su actividad, pero no se puede negar su existencia. Es una realidad tangible, se puede tocar y bien.

En resumen, diría que la música es cultura, al igual que el baile, entonces las ficheras podrían considerarse una especie de promotoras culturales. ¡A huevo!...

Hagamos pues un recorrido por la Saltillo que abraza gustosa a los trasnochadores que buscan en las taloneras un poco de cariño y conozcamos las historias de algunas de las mujeres que en una misma noche pueden ser las reinas del baile, las mejores consejera y hasta las amantes que se entregan sin hacer mal modo, siempre y cuando les lleguen al precio.

El Indio y sus mujeres

En el bar El Padrino, ubicado allá por rumbos de El Indio, los hombres deben pagar un covercito, digamos accesible, mientras que las mujeres pasan "de gorra", siempre y cuando muestren al entrar su tarjeta sanitaria y no la credencial de elector, como ocurriría en los antros "convencionales".

Recién ingresas y te topas con un pasillo donde los parroquianos deambulan de un lado a otro, algunos tímidos, tal vez por ser su primera visita y otros, se ven dueños de la situación, en actitud "matadora".

El humo de los cigarros prácticamente nubla la vista, pero no impide ver las siluetas de las decenas de féminas que se arremolinan dentro. Al fondo sobresale la pista de baile, donde un grupo toca temas clásicos del repertorio nocturno como Pamela Chu y El Oso Polar. La interpretación es horrenda y el sonido deprimente, pero nadie protesta. ¿Quién pone atención a esos minúsculos detalles?

Repartidas por todo el lugar están las damas que esperan que un caballero las invite a bailar. Pero el problema es que ese "caballero" nunca llega, siempre es el fulano con la hormona hasta el tope, medio borracho y que se les arrima e intenta a toda costa tocarles el trasero. Ellas jamás dicen que no, pues se paga por adelantado: Diez pesotes por pieza.

Ataviadas con sus mejores galas, mujeres de todas las edades muestran sus más ensayados pasos para impresionar a los clientes. Son maestras del jala'o y el hazte pa' allá que me aplastas las chichis.

Hay de todo: Jóvenes y maduritas, morenas y rubias, altas y bajitas, feas como la fregada y guapas (lo mismo que los clientes, así que la cosa es pareja). También están las que se dejan agarrar la nalga sin chistar y las renuentes, las que van al cuarto y las que sólo son pareja de baile.

Marta es de las decentes, al menos eso dice. Desde hace siete meses se dedica a la ficha para completar el gasto. A ella no le importa la política ni la matanza de ballenas, pues su mayor preocupación es que sus dos hijos coman y tengan lo necesario para ir a la escuela.

Cansada de lidiar con un mal hombre, un hijo de la chingada -en sus propias palabras-, decidió criar sola a sus vástagos, de 12 y 7 años.

"Yo estoy aquí por ellos, para que no les falte nada y en las mañanas que llego a la casa no me avergüenzo de nada, no hago nada malo, sólo bailo... soy niña buena", asegura con una sonrisa coqueta que ilumina su rostro que roza los 40.

Sus pequeños y demás familiares creen que trabaja limpiando oficinas por las noches, sin imaginarse que los únicos pisos que talla son los de las pistas.

"Aquí hay que aguantar de todo: Apretones, mal aliento, viejos feos y pláticas aburridas, pero siempre poniendo cara de que una está muy contenta", expresa.

La conversación es interrumpida por un señor de unos 50 y tantos años que, sin respetar mi presencia, toma a Marta de un brazo y la encamina hacia el área de baile. Luego de avanzar unos pasos, ella se detiene y regresa hasta mí: "Ni modo papi, tengo que trabajar... porque tú eres pura platiquita y mis hijos tienen que comer".

Entre las mesas, cualquiera puede confundirse con la prole y disfrutar del anonimato. Mis ojos recorren las mesas, los rostros y los escotes en busca de alguien más que tenga un par de minutos para contarme un poco de su vida.

En un rincón hay una joven que parece no encajar con el resto. Su look es más parecido al de una emo que a la típica "tacón dorado". El cabello le cubre medio rostro, usa minifalda y unas mallas a rayas de colores. En la espalda y cintura luce un par de tatuajes y un piercing en su ceja izquierda.

Hago un par de intentos -bastante torpes- para entablar una charla, pero me ignora olímpicamente y es entonces que hago mi jugada maestra... ¡la saco a bailar!

La mitad de la primera rola la invierto en concentrarme para no perder el paso, pero luego recuerdo que -además de que tengo dos pies izquierdos- mi presencia en el lugar no es por goce, sino como cazador de historias.

Mientras sigue aquella pegajosa melodía -pésimamente bailada por ambos- me cuenta que es estudiante y que se inició en la ficha para no pedirles dinero a sus papás.

"Yo no vengo siempre... sólo una vez cada dos o tres semanas, porque ya no me gusta pedir dinero en la casa", relata quien dijo llamarse Rita, "así cuando vengo junto mi dinerito y me lo gasto en lo que se me antoja".

Antes de abandonar el lugar, me encuentro con una señora que fácilmente pasa los 50 años. Está en una mesa, casi en la puerta. Relegada por quienes buscan una compañía más juvenil.

Elsa sí es una asistente habitual y, como dice, le entra a lo que sea.

"Mira, yo ya pasé por todo... me casé y tuve hijos, me divorcié y mis hijos ya se casaron. Vengo porque de aquí saco para la casa, porque mis hijos trabajan para sus familias", relata.

"La competencia está canija, hay muchas chamacas y otras ya mayorcitas que están más buenas y pues me conformo con lo que sea. Chamba es chamba", sentencia y le echa un trago a su cerveza.

Aunque mis sentidos comienzan a acostumbrarse a las cumbias, algo me dice que es hora de marcharme y salgo por aquella puerta dejando atrás decenas de historias que tal vez nunca sean contadas...

¡Agúr! Esperen pronto la segunda entrega.

(Fotos: Cuartoscuro)

Michelle Lagravere... la inocencia convertida en estupidez

2009-01-26T14:36:00.000-08:00

Hola, espero que estén bien y no se hayan olvidado de mí después de casi un año sabático en el que no produje una sola letra.

Pues bien, lo que me hizo despertar de mi letargo es descubrir la estupidez de que un niño de 11 años anda por ahí rondando y presentándose como novillero por el territorio nacional.

Este pequeño engendro se llama Michelle Lagravere y tuvo la desgracia de ser hijo de un torero, del mismo nombre, de quien seguramente mamó el placer de disfrutar el dolor ajeno... creo que a eso le llaman sadismo.

La simple idea de pensar en un niño entrenado para ser cruel me resulta indignante... ¡Qué poca madre!

Primero pensé: Pobre niño, seguro que lo obligan a actuar así, pero después de observar -asqueado- algunas fotografías, descubrí que el mozalbete luce feliz masacrando animales.

En una de las imágenes que se han publicado, se observa al pequeñejo contentísimo mientras sostiene las orejas amputadas de un novillo y me pregunto si sonreiría igual si fueran de algún pariente suyo, cortesía de Daniel Arizmendi.

En verdad, no sé qué opinar sin soltar una colección de insultos e improperios en contra del 'Niño torero' y sus padres... ¿sabrán que los asesinos en serie comienzan con casos de crueldad animal? Claro que primero pasan por una amplia gama de abusos y demás, pero el respeto por la vida lo pierden aprovechándose de animales.

Sé que puede resultar muy jalado mi comentario, pero sólo tengo dos opciones: Divago o le miento la madre a un niño de 11 años.

Además, el pobre güey ya anda con su pinche trajecito apretado y la bicholita de lado como si se viera muy chingón. Que alguien le explique que en México los únicos hombres que tienen permitido usar mallitas son los luchadores.

Ya no quiero seguir, estoy encabronado. Mejor me voy a casa a cuidar y educar bien a mis hijos.

Por último, les comparto un pensamiento largamente acariciado (¿me albureé solo?): Siempre he dicho que el día que me desquicie me convertiré en asesino y mis víctimas serán, sin duda, los toreros. Exclusivamente.

¡Agúr!

Los nuevos Pecados de la Gente

2008-03-12T16:13:00.000-07:00

¡No señor! No es justo que la santísima Iglesia católica nos imponga nuevos pecados cuando todavía no he tenido chance -como dicen en mi pueblo- de realizar todos los de la lista original.

Mis queridos hermanos, qué ingrata sorpresa me llevé esta semana cuando leí que el diario oficial de El Vaticano, l'Osservatore Romano, publicó las nuevas limitantes que regirán nuestras conciencias cristianas.

Insisto, poco me faltaba para completar los pecados capitales y me suben la meta, por cierto inalcansable para el grueso de la población.

Antes, cualquiera podía poner en práctica sin mayor bronca la lujuria, gula, avaricia, pereza, ira, envidia y soberbia, conviertiéndonse en un simple mortal, un pecador, alguien como tú y yo.

Pero ahora resulta que a la perrada nos quedan practicamente inaccesibles los nuevos pecados como la acumulación de riqueza o la manipulación genética, los cuales son 100% elitistas.

No entiendo tampoco por qué hacerse el harakiri al colocar la bonanza económica en una categoría maligna, ya que que El Vaticano sería, por ende, un estado pecaminoso.

¿Qué otro lugar del mundo acumula tanta riqueza y lujo en un territorio tan pequeño?

Además, el consumo de drogas y el narcotráfico llegaron a engrosar las filas de los cargos que tendremos a la hora de ver si nos quedamos en el cielo o el purgatorio.

Esta nueva regulación, por así decirlo, eleva a un rango místico la conocida frase de "vamos a quemarle las patitas al diablo", utilizada comunmente como invitación a echarse un churro.

Finalmente, hago votos para que no aparezca por ahí algún político chafa o gobernante que se autoproclame mesías o salvador de la humanidad al decir que está atacando la desigualdad social y económica, los nuevos Pecados de la Gente.

Échenle ganitas con sus pecados, ¡agúr!.

¿Peatón invisible?... ¡chale!

2008-03-06T11:23:00.000-08:00

¿Cómo están? es un gusto saludarlos de nuevo. En esta tercera entrega iniciaré presentándome como marcan los cánones de las terapias de grupo.

Hola, mi nombre es Dazaev y soy peatón... (en este momento yo esperaría que todos ustedes frente al monitor repitieran: ¡Hola Dazaev!).

Mi recaída como peatón ocurrió a finales de octubre de 2007 cuando llegué a Saltillo, porque el carro lo dejé en Sonora. Así comenzó mi nueva historia por las calles de esta ciudad.

Hoy mis zapatos son fieles testigos de que he andado kilómetros y kilómetros, vagando por aquí y allá, buscando los lugares que conocía cuando viví aquí por el año 2001 y que a duras penas vuelven a mi memoria.

Algo que no recordaba de aquel entonces es la falta de educación de muchos, pero muchisisísimos conductores, a los que el peatón les importa poco menos que el índice Dow Jones.

En mi diario caminar hacia el trabajo, observo cómo hombres y mujeres me ignoran e incluso podría asegurar que se empeñan en no darme el paso para cruzar la calle... pero qué puedo esperar de quiénes no respetan siquiera los señalamientos de alto ni a los policías panzones de la Zona Centro.

Mi campo de batalla diario son los diferentes cruceros de la calle Torreón, en la colonia República Oriente, donde nadie, absolutamente nadie, se toma un segundo para dejarme pasar.

Yo sé que no estoy para detener el tráfico con mi caminado de novillero recién cornado, pero oiga, no abusen.

Hace unos días, pensé que el mundo se había reivindicado cuando vi acercarse a mí un lujoso automóvil conducido por un sacerdote que disminuía la velocidad, mientras me observaba con una mirada que interpreté era de ternura. Cada centímetro que se acercaba, su rostro se transformaba y aquellos ojos angelicales parecían gritarme: ¡quítate pendejo! ¡vas a ensuciar mi nave!.

Total que el güey no se detuvo y me pasó a un par de centímetros. En ese momento me di cuenta que perdía el tiempo haciendo rabietas al caminar. Por desgracia la cultura y el civismo es algo que debería salir de los hogares y escuelas, pero mientras que aquí sigan alimentando al monstruo en el que han convertido al magisterio dudo que se note la educación en las aulas (y vaya una disculpa por generalizar, pero como dicen en mi rancho: se me agüita la cachora con las cosas que pasan en mi estimado Saltillo).

Por último, sólo les pido señoras y señores, jóvenes y jóvenas, conductores todos, que si ven a un peatón con cara de imbécil cruzando una calle, no lo atropellen, háganlo feliz y denle el paso, porque podría ser yo... aunque tal vez soy invisible.

Muchas gracias, ¡agúr!

Cámaras urbanas: Vouyerismo disfrazado de vigilancia

2008-02-14T10:45:00.000-08:00

Hola otra vez, vaya un saludo hasta sus monitores y un agradecimiento a quienes leyeron y comentaron mi entrega anterior.

Para esta semana había decidido llevarla tranquilo y dedicar este espacio a la efemérides del 14 de febrero, escribiendo del amor y otras jaladas (qué bueno que no lo hice).

En fin, las cosas cambiaron porque esta mañana estuve viendo RCG (por obligación laboral, no por gusto) y quedé horrorizado por el mal uso que le dan a sus -tan presumidas- cámaras urbanas.

Quiero entender que en esta ocasión, escudados en el pretexto del Día del Amor y la Amistad, transmitieron hasta el cansancio imágenes, algunas en vivo y otras grabadas, de parejas discutiendo, besándose, agarrándose las nalgas o paseando de la mano por diferentes puntos de la geografía saltillense.

Al compás de la magistral pieza de Armando Manzanero, Somos Novios, la televisora compartió vía satélite -según dicen- la intimidad de quienes fueron grabados sin su consentimiento.

Eso hasta donde yo sé es vouyerismo, aún cuando "Los tres chiflados" defiendan a capa y espada que se trata de una labor social y de servicio a la comunidad. No mamen.

Qué mal gusto en verdad. ¿Dónde está la vigilancia y el apoyo a las instituciones de seguridad pública que se supone son la razón de ser de esos equipos?.

Esta misma mañana de jueves pasaron la toma del choque volcamiento de un tráiler en la carretera a Monterrey, la cual grabaron "de chiripa" y que, en términos reales, no influyó para nada la presencia de una cámara en ese lugar.

Hasta el momento, en el poco tiempo que tengo aquí en Saltillo, lo más "valioso" que he visto de las cámaras es un tipo que barría la banqueta y echaba la basura en un lote... mmm qué interesante.

Otra cosa que me parece realmente estúpida es que se la pasen presumiento e informando de la ubicación de las cámaras cuando, si realmente fueran para beneficio y vigilancia de la comunidad, no debería decirlo por cuestiones de lógica simple y estrategia.

En Hermosillo, por ejemplo, existen decenas de equipos de vigilancia operados por la Dirección de Seguridad Pública Municipal a través de un Centro de Alerta, donde realmente se monitorea la ciudad y que sí ha dado resultados en robos, extorsiones e incluso ha captado enfrentamiento de grupos armados.

Allá las autoridades siempre dijeron que se habían instalado y, aunque no están precisamente ocultas, no se reveló de manera oficial dónde estaban.

El mensaje era claro para la delincuencia: Te estamos vigiando, pero no te vamos a decir dónde sí y dónde no puedes cometer tus fechorías.

Espero en verdad que las autoridades hagan algo para regular la presencia de estos equipos en la ciudad.

Las cámaras de vigilancia son -por decirlo así- un mal necesario, pero deben ser reguladas y manejadas por instituciones de seguridad pública.

Ojalá que pronto hagan algo porque no quisiera verme el día de mañana "en vivo" en una transmisión televisiva mientras estoy fajando con mi esposa en una esquina o joteando en la Plaza de Armas. ¡Cámara!.

El Saltillense

2008-02-05T19:51:00.000-08:00

Para iniciar este blog es necesario comentar a manera de exorcismo, de guácara espiritual, que este espacio nace esencialmente de mi incapacidad para realizar un podcast. Hace un par de semanas tuve la idea errónea de que grabar uno sería fácil y divertido, pero mis limitaciones me obligaron a dejarme de jaladas, al menos por un momento.

Aclaro que no soy un imbécil ni un negado de la tecnología, pero tengo como principio -casi siempre- que las cosas deben hacerse con calidad y eso es algo que no estaba logrando.

Fue entonces que decidí canalizar mis energías -por no decir mi ocio- a otros horizontes nunca antes explorados por mí: Los blogs. La posibilidad me pareció perfecta, porque no tengo en la vida un mejor refugio que la palabra escrita. Aquí sí me siento bien, casi, casi, dueño de la situación. Como Juan Camaney bailando entre ficheras.

Dedico entonces este primer intento de blog para presentarme. Nací en Sonora y es la segunda ocasión que radico en Saltillo, lugar que me encanta por ser tan diferente a mi cotidianidad desértica. De verdad se los digo, Sonora es "otro Norte", muy diferente a Coahuila, Tamaulipas o Nuevo León. No diré si es mejor o peor, no tiene caso, porque simple y sencillamente es diferente.

Aprovecho para explicar que el nombre de este blog, 43 grados, proviene de esa añoranza por Hermosillo, ciudad del Sol, donde el verdadero calor empieza a esa temperatura y todo lo que está por debajo es una hermosa primavera.

Desde que regresé a la capital coahuilense, hace un par de meses, mi memoria se ha ido desempolvando y me resulta fascinante redescubrir esas pequeñas cosas del lenguaje, la comida y la forma de ser del saltillense.

Ya entrando en materia, comentaré un poco las costumbres de quienes habitan esta ciudad, vanagloriada por algunos políticos como la mejor capital de México (qué manera de darle en la madre a una buena frase).

Del saltillense podría decir muchísimas cosas porque lo considero un ente muy particular y fácil de reconocer por sus actitudes, pero sobre todo por su forma de hablar:

Por ejemplo, si en la calle te encuentras con un oriundo de la antigua San Esteban de la Nueva Tlaxcala probablemente escucharás un “¿ton’s qué o qué güey?, ¿qué hacemos o qué o qué?” y la verdad es que no vale la pena tratar de entender el significado de esas preguntas, porque se trata solamente de un saludo. También son frecuentes los clásicos “¿Qué pedo?” y “¡Qui’hubo!”.

Además, si de cuestionamientos se trata, cuando preguntas algo a un saltillense no esperes jamás obtener un “sí” como respuesta, ya que a lo mucho recibirás un “áh áh”.

A los niños les llaman lepes e incluso güercos; sus amigos son “cuates” y conocen perfectamente el significado de términos como “gorroso”, “chiflado”, “licha”, “tornafiesta”, “vato”, “cumbiero” y “chundo”, entre muchos otros.

Si algo le gusta es porque “está con madre” y si no, se “caga”; cuando tiene ganas de molestar, “pone gorro”, y si de celebrar se trata, no toma, “pistea” y “agarra el pedo”.

Como parte de su idiosincrasia, cree con vehemencia que toda palabra en castellano es susceptible de utilizarse en diminutivo: “mira la carilla del muchachillo, está toda mugrosilla” e incluso si tuvieran que mencionar a un zorrillo, podría jurar que dirá zorrillillo.

Para el saltillense entonces, “carrillo” no es apellido, es un vehículo, aunque sería más colorido llamarlo “mueble” o “troca” si es un pick up.

Los habitantes de la capital coahuilense -y me refiero a Saltillo, no a Torreón- también son identificables por su vida social y su interacción con el medioambiente:

El verdadero saltillense ha oído hablar o conoce a personajes como María liachos, El Compadre Medina, Tomatón y Kike Conejo, entre otros tantos.

De chavito, al menos una vez jugó en La Deportiva y se tomó una “rusa”, patinó en el Roller Rock y disfrutó de alguna matiné en el Cine Palacio.

Conoce y aún se asusta con la historia del Tex Mex, lugar donde se apareció el diablo.

En plena pubertad gusta de “victorear” hasta La Alemeda, con la novia por supuesto, para aquello del fajecillo… aunque a últimas fechas se ha convertido en área de contacto gay (según me dijo el primo de un amigo). Ya más crecidito, el lugar habitual de ligue es el Olmo Disco, aunque si de verdad está desesperado acude al Cueros (¿todavía existe?... inviten) o cualquier otro lugar de sano esparcimiento que ofrezca la “sopita” y no digan que no saben a qué me refiero.

Y si de tertulias hablamos, una buena peda debe terminar en el Kumbala Turistic Center y de ahí a las Eurogordas, Los Pioneros o el café Noemí, sí con la señora buena onda del mechón.

Uno de sus deportes favoritos es el beisbol y, obvio, le va a los Saraperos o Chiriperos o Los ya merito, como prefiera llamarlos, entonces sus más odiados enemigos son los Sultanes y Felipe, el güey gordo ese de la porra regia que se viste de señora y se la pasa chingando todo el juego.

El Sarapero de corazón compra su abonado y acude toda la temporada al estadio Madero por el simple gusto de gritarle ¡burro! al ampayer, echarse una Indio con todo y penacho, tragar semillitas y chicharrón de pescado, pero sobre todo para ver a las porristas.

Como buen tragón ha probado en mil ocasiones tacos de barbacoa, bistec y trompo, “naturales” o con todo, carne asada, arrachera, machacado y discada, así como todos y cada uno de los guisos que ofrecen los innumerables restaurantes y puestos de gorditas.

Sólo cuando lo visita algún pariente acude al Mercado Juárez, come cabrito y compra pan de pulque, cosas que no hace en todo el pinche año.

Además, cuando es él o ella quien viaja fuera del Estado o el País a la primera borrachera pide escuchar Rosita Alvíres y luego, luego, muestra el cobre bailando colombiano con rolas de Celso Piña que trae en un folder oculto de su iPod. Aunque debo mencionar que hay personas más densas que hasta tocan su guitarrita y cantan temas de la Rondalla de Saltillo, como si fueran Buitre de la Narro.

Bueno, podría pasarme horas desarrollando el tema de la gente de Saltillo y, por desgracia, debo señalar a manera de conclusión que en esta bella ciudad existen prietitos en el arroz y no me refiero a la porquería de televisión local, sino a la existencia de algunas personas que piensan… mmm en realidad no creo que piensen, más bien creen que masacrar a un toro es arte. Qué estupidez.

Con estas palabras termino este choro. Les recuerdo que mi nombre es Dazaev y espero me hagan llegar toda clase de críticas, correcciones, comentarios y sugerencias, muchísimas gracias por tomarse el tiempo para leer estas líneas. ¡Agur!.